Не вполне кулинарные, но поскольку так или иначе в них присутствует тема еды или предметы утвари, решила все-таки опубликовать!

          Всем - Здрассьте! С наступающим праздничком, дамы!) 05.03 21г

 

                                               ЗИМНИЕ ИСТОРИИ...

1.Как тихо в доме. Чайник закипит,
тут, в захолустье, на краю вселенной...
И сыплет снег, и под ногой хрустит,
и лес стоит притихший и смиренный.

Как тихо в доме. Время вдоль скользит.
И нет ему конца и нету края.
Дымится чаем чашка. И летит
по рельсам век, меня не замечая...

Как тихо в доме. Пахнет очагом
в провинции размерами с планету...
И мчимся мы в пространстве вековом
по Млечному - другой дороги нету.

Как тихо в доме. Запах пахлавы.
Горит Звезда над головой. И значит,
в дорогу собираются волхвы.
Волы стоят. В яслях Младенец плачет...

2.

Снега хочу, снега,
слепящего белого снега,
чтоб хлопья на землю с разбега,
чтоб радость от детского смеха
в моем отражались в зрачке.

Снега хочу, снега,
холодного мягкого снега,
снежинок, как чистую негу
мазком на прозрачном холсте.
И утро. И кофе в руке.

Снега хочу, снега,
хрустящего, крепкого снега,
чтобы волшебно, как в сказке,
с горки лететь на салазках
до звона в грудном позвонке.

Снега хочу, снега,
чтоб рысью в кибитке, в телеге
от альфы и до омеги,
где жизнь, словно на сквозняке,
под лампою на пятачке.

Снега хочу, снега,
скрипящего бодрого снега,
и чтоб над макушкою Вега
была путеводной звездой
сквозь жизни набег кочевой...

Снега хочу, снега
и лунного света в руке,
чтоб падал воздушно на веки
морозами прошлого века
и счастьем в бумажном кульке...

3.

На цыпочках выйду и выключу свет,
чтоб звезды горели, горели
на синем, на синем, где белого нет,
на белом, на белом в метели.

Туда, где скрипичные струны дрожат,
и вертится ночь, как шальная,
и синее с белым, сливаясь, скользят,
над нами снегами играя.

На цыпочках выйду, включу тишину
под синим на белом, на белом,
и куртку свою посильней запахну,
дрожа от мороза всем телом.

На цыпочках выйду и брошу зерна
в пустую кормушку под елью.
И синяя сверху накроет волна,
а белое станет пастелью.

На цыпочках выйду в конце января.
Ещё далеко до восхода.
На синем, как детство, листок букваря,
на белом - лишь память и фото.

На цыпочках выйду и трону рукой
упругую ткань снегопада
на синем, где жизнь промелькнула строкой,
на белом, где вечность - лампада...